pontaria cega

Ter boa pontaria é muito importante. Melhor, ter uma boa técnica para apontar com precisão ainda é mais importante. Como demonstra o momento que partilho aqui.

Por ser um bom cavaleiro, o meu pai foi colocado numa companhia de artilharia que, à altura, ainda usava cavalos para movimentar o seu poder de fogo e os seus oficiais. Isto pelos anos trinta do século passado. 

Quando completou o seu tempo de serviço, a mando do comandante, que decidira que nenhum oficial sairia sem carta de condução da companhia, teve dois dias de lições com um dos motoristas e saiu com a necessária habilitação. Ordem cumprida.

Poucos anos depois teve oportunidade de praticar as suas competências ao volante nas picadas dos planaltos moçambicanos, ao volante dos Willys e Land Rovers. 

De vez em quando calhava-nos uma saída dessas em que nos arrumávamos no banco ao lado dele, na cabina, e seguíamos pelas estradas aos saltos e em condições que hoje fariam arrepiar qualquer entendido em segurança rodoviária.

Os momentos altos chegavam quando era preciso atravessar um curso de água com profundidade suficiente para exigir uma ponte. Dois troncos atravessados entre margens asseguravam a passagem e exigiam do condutor a capacidade de acertar e de se manter no rodado. A pontaria era, nestes casos, uma qualidade indispensável.

Ao volante, o meu pai anunciava que ia fazer pontaria e que precisávamos todos de fechar os olhos para acertar e passar para o outro lado. Acontecesse o que acontecesse, não olhar era a condição essencial para o sucesso da travessia. Nós, miúdas, soltávamos gritinhos de medo e excitação, que se transformavam em exclamações de alívio e alegria quando nos víamos do outro lado.

Um dia, curiosa, resolvi abrir os olhos e verificar se o meu pai também fechava os olhos quando atravessávamos a ponte. De facto, fechava e ria como se estivéssemos na vertigem de uma montanha russa. 

Nunca mais fechei os olhos quando passávamos uma ponte. Alguém tinha de garantir que a aventura corria como esperado. Mas nunca mais duvidei que uma fé cega é a melhor forma de garantir a pontaria.

mãos que criam e destroem

As mãos curam e também trazem com elas aflições. São as nossas varinhas mágicas, para o mal e para o bem. Criam e destroem com igual eficiência. Temos de aprender a usá-las de forma mais consciente. A usar tudo de forma mais adequada.
Um dia, uma bruxa veio oferecer-me uma mezinha para a boa fortuna em todos os meus empreendimentos. Parecia uma oferta irrecusável e, por isso mesmo, quis saber o que ganharia ela com isso. Não queria nada, só ler as minhas mãos e o resto desenrolar-se-ia naturalmente, na opinião dela.
A informação pareceu-me escassa, sobretudo para o nível de altruísmo apregoado. Não havia, aparentemente, letras pequeninas. Mas quando não me respondem a uma pergunta e está implícito um grau de envolvimento da minha parte, faço questão de avançar com uma boa dose de dados para avaliar as minhas obrigações neste tipo de partilha.
Recusei a oferta, que imediatamente se transformou numa maldição. Depois de tapar os ouvidos a muitas invectivas, pus sal à porta, defumei a casa, mudei de passeio sempre que necessário e mais o que se tornou necessário para combater aquela situação.
Nunca mais disponibilizei as mãos para desfrute indiscriminado dos outros. Aprendi a lição da simpatia que é usada como o ouro dos tolos e esconde perigos para os quais não nos oferecemos voluntariamente.
As mãos das bruxas não são feias, nem têm garras visíveis. Eventualmente, estão cobertas de vírus implacáveis e invisíveis. As bruxas também não seguem nenhum código especial de sinalização contra as ameaças. Nem as mãos.
Façamos delas varinhas de boas práticas com as nossas escolhas. Usemos a consciência informada para optar preferencialmente pelo lado bom de todas as mãos.  

perspectivas e sobrevivências

É tudo uma questão de perspectiva. De boas escolhas em relação ao que pensamos e à forma como vivemos o dia-a-dia. 

Por exemplo, em vez de vos estar a escrever isto, podia pôr à vossa frente um objecto e esperar que o desenhassem, tal como o vêem. Depois mudava-o de lugar, virava-o e pedia que o desenhassem de novo. E podia continuar e, de cada vez, surgia um novo desenho, de uma nova perspectiva.

Repetido o exercício suficientes vezes, a mão acabava por o ir desenhando também de outra maneira. Com mais confiança, conhecimento e leveza. No final, o objecto poderia muito bem dar origem a qualquer outra coisa além do seu aspecto original.

É assim que enriquecemos a vida, mudamos a nossa perspectiva e criamos um mundo com possibilidades cada vez maiores. Assim resolvemos problemas e encontramos soluções que a princípio nem sequer lá estão.

A vida é uma obra de arte que exige a prática da criatividade para se transformar num exercício cada vez melhor. Por isso não a desperdicem com medo do fim do mundo e aproveitem para reconhecer aos artistas o seu mérito, em vez de os castigarem por nunca verem o fim ao tacho.

As crises mostram que nada é garantido. E que só a criatividade e os bons pensamentos nos valem quando tudo parece perdido.

Esta conversa foi inspirada pela Ana, amiga querida que, com o marido, põem em prática um isolamento social bem disposto. Aperaltam-se para jantar e dançam antes de se sentarem à mesa, "We Will Survive" e outras canções capazes de os encher de ânimo.

A Ana e o seu afável marido são artistas de coração. As suas cabeças estão sempre ocupadas com outras perspectivas, com o lado agradável das coisas e a fruição das coisas bonitas que tanta alegria nos traz. Por isso lhes dedico estes parágrafos e corroboro o seu ponto de vista: sobreviveremos.

planos de fuga irracionais

"Mães e cobras" by MMF

A propósito de pragas e medos irracionais, recordo que a minha mãe sempre teve uma relação complicada com cobras. Lisboeta nada e criada, essa era uma parte da aventura africana que nunca a encantou.

Mas havia outras que despertavam nela aptidões insuspeitadas numa citadina que aos vinte e dois anos aterrara no mato profundo dos planaltos moçambicanos. Uma delas era a sua habilidade para fazer vingar qualquer tipo de planta, muito útil quando não há supermercados ou cadeias de distribuição num raio de muitos milhares de quilómetros e uma mesa de família para abastecer todos os dias.

Os jardins e as machambas (hortas) das casas por onde passavam eram sempre uma delícia, cheios de plantas ornamentais para todos os cantos da casa e hortícolas que abasteciam a nossa e muitas outras casas.

De manhã, a minha mãe vestia-se a rigor para cumprir as suas obrigações de fada verde do lar, com um bonito quico de lona na cabeça, uns óculos escuros dignos de vedeta de cinema e luvas para proteger as mãos (a vida social no mato era exigente, acreditem ou não). Saía para apanhar o que se servia à mesa do almoço e  do jantar, e o que havia de embelezar as jarras de casa.

Um dia, nesse seríssimo ritual matutino, equipada com um cesto de verga, tomou o caminho da machamba (horta) e foi directa às cenouras. Depois aos rabanetes e, já não me lembro o que ficava a meio caminho do que ia ser o resto da nossa salada e mais ou menos o meio dos canteiros, na ordem que ela determinava sempre para que tudo crescesse como devia.

Foi nesse momento que o rapaz que tinha a seu cargo as regas e outros cuidados, lhe gritou: "Senhora, cobra, senhora!"

Ninguém calcula o que uma mãe de família pode elevar-se no ar com um aviso intempestivo desta natureza. Nem, cenouras e outros hortícolas, mais a cestinha, tudo pelo ar, a velocidade que uma lisboeta consegue imprimir à sua fuga irracional de um animal rastejante.

O pior, no entanto, é que o rapaz, observando que cobra e senhora tinam optado por fugir na mesma direcção, voltou a gritar: "Aí, não! Para aí, não!"

Alerta e obedientes, a minha mãe e a cobra mudaram imediatamente de direcção. A mesma. Novo grito do rapaz voltou a alertá-las para o perigo e de novo corrigiram a rota, instintivamente, na mesma

direcção.

Só o desespero do rapaz, que entretanto alcançou a minha mãe e a conduziu pelo braço para fora da machamba, permitiu que a correria não acabasse em tragédia, para ela ou para a cobra. Unidas pelo pânico, ambas tinham posto em prática planos de fuga idênticos e aumentado o risco que corriam.

Depois desse incidente, e sem nenhuma vontade de arriscar a sua segurança pessoal em nome da salada, a minha mãe esperava pacientemente que alguém lhe garantisse que o caminho estava livre de cobras paniquentas que não sabiam aguardar a sua vez de passear pela frescura dos canteiros.

dia lindo, de coração cheio

"Dia Lindo" by MMF

Está um dia lindo e mesmo que tenha de andar à procura de sítios que ainda tenham batatas e frango porque ainda não foram alvo de saque irracional, vai continuar um dia lindo.

Mesmo que as marteladas indevidas na casa ao lado me tenham arrancado ao sono, está um dia lindo, porque o senhor do martelo disse, num tom quase amoroso: "vizinha, vou tentar evitar. e a rebarbadora, incomoda?".

O dia continua lindo mesmo comigo a olhar para as plantas que tomaram conta da casa e que vou ter de domar, mais tarde ou mais cedo. Mesmo que ninguém faça ideia do quanto me fascina o vigor com que elas invadem tudo e se espalham sem ordem aparente. Pelo menos que veja ou entenda, ou caibam nas linhas geométricas com que achamos que organizamos tudo.

Lindo, mesmo que tenha de explicar muitas vezes que os espirros e os olhos vermelhos, mais o peso na cabeça são das alergias, porque a primavera é mais venenosa do que o vírus de quem até a Virginia Wolf teria medo.

O dia vai manter-se lindo mesmo com os milhares de disparates que toda a gente se vê constrangida a publicar nas redes sociais, como se não houvesse amanhã. Não há infecção mais perigosa do que a da estupidez e a da compulsão de fazer parte da vida no papel de um sempre-em-pé a agitar-se para todos os lados.

O dia é sempre lindo, mesmo quando muitas calamidades nos batem à porta e parece que nem os tentáculos de um polvo seriam suficientes para resolver tudo ao mesmo tempo, como nos purés instantâneos. Quando nem nos lembramos que está lindo e que é para isso que as quarentenas servem, para nos dar o tempo e a tranquilidade de nos religarmos à beleza e à inultrapassável necessidade que temos dela para viver de coração cheio.

os jogos e a gente esperta

"money, money, money" by MMF

Almas carinhosas e generosas sempre me fizeram o favor de explicar que, para se criar um bom negócio, há que fazer coincidir a oferta com a procura. Depois, conseguir preços que uma maioria possa pagar. E, finalmente, direccionar a oferta para quem tem poder de compra.

Ora, expliquem-me lá como é que Portugal, que só tem uns poucos milhões de pessoas, é um bom mercado? Não será motivo para importar algumas dessas pessoas que andam para aí a fugir das guerras como qualquer mortal de bom senso devia fazer? Famílias inteiras para comprar mais e estimular a nossa economia?

Por outro lado, não estou a ver como é que patrões, que são aquelas pessoas espertíssimas que nos dão conselhos sobre economia, e governos, que têm ases económicos que brilham em qualquer canto do mundo, querem que a economia cresça pagando salários que nem sequer equivalem a uma renda de casa actual. 

Como é que as pessoas, reféns de despesas fixas como as da habitação, água, luz, gás e comunicações, têm depois poder de compra para olear a economia?

Como é que ninguém divulga que receita de impostos vem dessas contas fixas de monopólios, muitos deles com moradas fixas noutros países, em vez deste, e o que o Estado ganha e aplica, em nome de todos nós, aqui onde é cobrada?

Por que razão, gente sabida e bem de vida nos quer fazer acreditar, por um lado, que temos de ganhar menos para assegurar uma economia estável, e depois diz que é preciso mais gente, com mais dinheiro para qualquer negócio ser bem sucedido?

Estão a ver causas e efeitos correspondentes nestas questões? 

Há um jogo interessante e muito antigo, a Mancala, em que o vencedor, se quiser continuar a jogar, tem de oferecer peças ao seu adversário. Se não o fizer, o jogo acaba e isso, para os entusiastas, é um tiro no pé.

Na economia actual, os vencedores e bem sucedidos perseguem os jogadores menores e não hesitam em afastá-los da corrida sem dó nem piedade. Menos jogadores significam sempre menores possibilidades de manter o jogo a correr.

Agora, digam-me: este é um jogo giro para se jogar? De que servem "bons" jogadores se, às tantas, não houver jogo?

terras planas

Há pessoas, por quem tenho grande amor, que me consideram muito, muito ignorante. Que me chamam várias vezes assim porque não sei que a terra não é redonda, por exemplo. Tenho de ter a humildade de aceitar que, de facto, ignoro a maior parte das coisas que ocorrem neste mundo. Mas o que me perturba mais, neste contexto, é não saber onde trabalha a produção que projecta no céu, que por esse motivo também deve ser igualmente plano, todas as noites e alguns dias, a imagem da lua e das suas fases, onde a sombra da terra também se vê redonda. Só para nos enganar, claro.

Imaginam o que eu aprenderia a trabalhar para a equipe de produção que mantém este embuste há séculos? E como a minha ignorância me impede de ver que só alienígenas possuem a tecnologia capaz de nos induzir em tamanhos embustes? 

Claro que os dirigentes mundiais estão todos a soldo dos extraterrestres e quem vota neles partilha, desgraçadamente, da mesma ignorância que me aflige. Uma tristeza.

Devem ser os mesmos alienígenas, mortalmente aborrecidos com as suas rotinas ilusionistas de muitos milhões de anos, que devem ter carregado em botões para accionar os chips do senhor Trump e dos velhinhos de barbas que não gostam, como ele, de ser contrariados. Accionaram uma possível guerra como quem muda de canal na televisão.

Talvez tenham sido eles a brincar com os fósforos na Amazónia, na Austrália e na Califórnia. E que dão murros na planura da terra quando se enervam e provocam sismos e maremotos.

Tanto marionetismo também me dá cabo dos nervos.

viventes praticantes

"enchanted trees" by MMF

Um olhar descomprometido é, por vezes, quanto basta para alterar o nosso entendimento das coisas de todos os dias. Olhamos e vemos, como numa epifania, uma linha diferente, uma cor em que nunca reparámos, um movimento que nos encanta e embala.

É quanto basta para voltarmos a sentir apreço pela vida e pelo que nos rodeia. Com uma receita tão simples, como podemos cansar-nos disto? Como não adiar a despedida deste envolvimento constante com tudo? Como permitir a zanga ou o cansaço das coisas?

Este mundo é um infinito caldeirão de experiências e de criatividade posta em prática. Posso mesmo afirmar que sou uma vivente praticante.

basta observar

Basta observar a carniça organizada em torno da Greta Thunberg para perceber que estamos condenados a acabar como pó no planeta que afirmamos nosso, mas que tem mais anticorpos que todos os biliões de seres humanos juntos. 

Porque somos nós que estamos condenados, não o planeta, como tanto analfabeto de pai e mãe para aí a gritar salvem o planeta.

Porque ainda não entenderam que somos nós, seres humanos a quem tanta humanidade falta, que vamos acabar mal neste e em qualquer outro planeta e mundo governado apenas por venalidades.

Somos nós que tornamos a vida insuportável em casa e aos outros, como se disso dependesse a nossa sobrevivência. E está visto que não, que essa não é a verdade e que vamos desta para muito pior.

Achamos, mesmo assim, que é uma falta de carácter mudar de opinião, mesmo quando outra está aos pulos e aos saltos dentro de nós, só para mostrarmos que somos coerentemente estúpidos e que isso nos basta para nos imaginarmos os melhores do mundo.

Basta observar o infeliz nível de baixarias atiradas contra a Greta, a maioria das quais por pessoas de muito questionável inteligência que foram votadas para governar países e tendências. Basta consultar o senhor Google e verificar que os alertas têm muitas décadas e que há décadas se organizam cimeiras climáticas para rigorosamente nada. A não ser aumentar impostos sobre combustíveis e carros usados com a triste finalidade de aumentar rendimentos de grupos de indivíduos que supostamente sabem como governar as coisas.

Os nossos filhos e os nossos netos estão condenados, acredito. Gritam, gritam e ninguém os ouve. Até que se cansam, tomam ritalina e outras drogas escolhidas criteriosamente por pitecantropus erectus accidentalis, até encolherem os ombros e ficarem no mesmo estado de bruteza dos cérebros decisores.

Ainda acham que isto pode acabar bem? Ainda acham que é a poluição que tem culpa disto tudo? É que o aquecimento, o degelo e as eras de gelo são fenómenos cíclicos neste planeta. E em vez de nos organizarmos para os viver, sem tanto lixo, plástico ou combustíveis fósseis, de preferência, organizam cimeiras para combater apenas a poluição. Que é apenas uma porção do que está a acontecer e a acelerar os acontecimentos.

Continuem a babar à frente dos ecrãs e vão ver o desastre climático a rebentar em efeitos especiais particularmente realistas e fulminantes.

Se chegarmos a colonizar Marte, só os Trumpinhas e Bolsonarinhos é que chegam às filas de embarque. Os outros ficam a marinar nos caldeirões infernais cuspidos pela paciente Terra, que a esta altura já deve estar muito arrependida de ter fornecido o barro que nos moldou.

cat friday

"cat friday" by MMF

Sexta-feira 26 (ou duas vezes 13) e eu aqui a ver onde se meteu o gato preto do vizinho. Não corro o risco de passar por baixo de uma escada, mas não sei se conta o esconso onde estão os caixotes com livros. Abrir o guarda-chuva dentro de casa também não é uma necessidade premente e partir espelhos não calha em caminho. Creio pois que estou safa e posso gozar com genuína tranquilidade a sexta venusiana. Como sou, aparentemente, uma subespécie gerada a partir de uma costela crua e melosa, não vou aliviar-me às casas de meninas. Posso sempre sair com as amigas para uma noite de gatas.

ouvintes

Há sons que chegam como as trombetas do Apocalipse. Fazem-se ouvir uma vida inteira, mas o hábito de os ter sempre presentes torna-nos incapazes de os ouvir. Quando começam a destacar-se dos outros sons entendem-se como ruído, porque a percepção precede normalmente a consciência da sua existência.

O processo de ouvir tem, como tudo, uma receita gradual e com tempos certos, como uma sinfonia estruturada, mesmo exibindo de início falta de um fio condutor. 

Os sons começam por surgir como escolhos, na corrente vertiginosa que compõe as coisas desta vida. Requerem alguma atenção, mas nada que faça sentido e, portanto, são peças descartáveis num puzzle que não apetece pôr em ordem.

Quando atingem um número assinalável de ocorrências, é impossível ignorá-los. Mas pode sempre ignorar-se o sentido que eventualmente possam fazer. O resultado é uma inquietação crescente, como uma dor que aumenta sem ser devidamente cuidada. Os ouvintes desatentos acabam por se ressentir do que para eles é um ruído intrusivo e de código desconhecido.

Os ouvidos físicos estão viciados noutros sons, que fazem grande sentido na ordem habitual das coisas. Quando se começam a ouvir os sons que implicam outras ordens, é como se de uma infecção se tratasse e devêssemos atacá-la com muitos antibióticos.

O problema é que não existem pílulas milagrosas para silenciar os ouvidos que despertam para sons de outra ordem. Há que aprender a entender e a usar em nosso proveito essa nova forma de ouvir. Aceitar que somos ouvintes mais complexos e mais conscientes.

Só então ganham sentido essas trombetas reveladoras. Afinal, o caos deste mundo tomou forma através do verbo divino e qualquer ouvinte deveria sentir-se lisonjeado com o que é, de facto, uma epifania.

[ouvinte - adjetcivo e substantivo de dois géneros: 1. que ou aquele que ouve; ouvidor; 2. substantivo de dois géneros; aluno que assiste à aula sem estar matriculado na escola ou na disciplina.]    

no B-plan-et?

É um facto. Não há plano B para o planeta, nem para ninguém. Não quando passam meses e anos de divulgação de imagens que mostram inundações de plásticos e de fenómenos climatéricos e outras heresias e continuemos todos a coleccionar embalagens de supermercado e a comentar casualmente essas coisas como se fizessem parte de uma realidade paralela.
As nossas tentativas de destruição maciça do planeta estão a surtir efeito. Só que, com mais ou menos plástico, o planeta vai continuar. Vai assistir ao nosso fim, vai reciclar-se e preparar-se para a próxima vaga de parasitas. Mais ou menos conscientes. Logo se vê.
Portanto, preparemo-nos. Estamos a assistir ao fim de um ciclo que não soubémos corrigir ou governar. Estamos a fazer o que criticamos aos políticos, a quem passámos carta branca para arruinar as nossas vidas. A cada um a sua forma preferida de masoquismo, como diria o outro.
Isto é importante? Não deve ser. Vamos continuar a debitar opiniões e julgamentos nas redes sociais. A invejar quem fica com mais um biscoito do que nós e a sonhar acordados com vidas de sonho em crostas de plástico flutuantes. Ou ciclones, degelos ou deslizamentos.
O planeta está sempre a mudar. E nós a sonhar que não precisamos de o fazer. Afinal, o sonho comanda a vida, não é? E os mandantes devem saber o que estão a fazer, certo? E toda a gente tem imensa consciência agora que as redes sociais divulgam tudo, verdade? E que o conhecimento só vai até à página cinco de gurus que para os escrever frequentaram alguns fins-de-semana de formações prestadas por sábios formados em ciclos igualmente breves de sabedoria reader's digest.
De facto, não há nenhum possível plano B quando nem sequer um A chega às dez páginas de resumo. 

nada sério

"trivia" by MMF

Hoje não quero saber de nada sério. Daquele sério que aborrece, deprime, que cria problemas. Hoje é dia para me maravilhar com coisinhas, assim como ir a correr por um prado florido, à Franco Zefirelli no Romeu e Julieta, que depois montes de anúncios de desodorizantes perfumados replicaram.

Hoje é dia para procurar a beleza, não a física, que também é um aborrecimento que não se explica. Mais coisa de pêra madura e apetitosa, e daqueles carreirinhos de minhocas que se descobrem debaixo das pedras. Ou árvores que parecem que falam connosco quando olhamos para cima e as copas são como um chapéu de sombras frescas.

Hoje não vou prestar atenção, por exemplo, às notícias de desastres e guerras e assassinatos, escolhidas de propósito para nos porem a tomar medicamentos produzidos por multinacionais. Se bem que ver notícias horríveis e tomar drogas a seguir faça imenso sentido.

Hoje também não vou para a praia, para não ver o desfile de gente entusiasmada com a ideia de fritar ao Sol e de coleccionar maleitas de pele. Nem olhar para o mar e lembrar-me das ilhas de plástico que por aí andam enquanto continuamos a encher-nos de embalagens redundantes em todas as compras que fazemos. Deve custar muito tomar decisões sensatas quando estamos prestes a ser engolidos pelos dejectos mortais que produzimos. Deve ser pior que morrer afogado, esse enleamento em detritos que nos ameaça.

Pronto, já estraguei o meu dia de pensamentos felizes. 

opressão

"opressão" by MMF

Há que enunciar as coisas com clareza. Honestidade também. Só dessa forma se entendem conceitos simples e profundamente esclarecedores. Como o da discriminação, por exemplo, que só tem um sentido: de cima para baixo. Ou seja, de quem pode para quem pode menos. Simples opressão, só porque sim, porque se pode, porque ninguém se atreve a contradizer um mau hábito, uma cobardia aplicada por quem está numa posição de força a quem está menos forte. Pela insuportável dor que a diferença parece provocar em quem aparentemente é muito mais forte. No entanto, a opressão é um ataque e é sabido que só ataca quem medo. E que tanto temem então os poderosos? E os que não atrevem a contestar os poderosos?

Foram precisos séculos para reconhecer que a discriminação contra os negros era uma opressão condenável. E ainda não se erradicou. Quantos mais séculos serão necessários para chamar pelo nome a opressão contra as mulheres, minorias sexuais, étnicas, religiosas ou, simplesmente mais livres de preconceitos paralisantes? Porque é paralisante falar em discriminação e não, simplesmente, em opressão. 

Em rigor, ninguém se pode considerar consciente e honesto se não entender esta verdade. O simples facto de se viver numa sociedade em que prevalece a parte masculina da Humanidade é uma prova inequívoca de que a opressão é uma forma de estar muito bem aceite. E quem é que pode, conscientemente, declarar-se livre de preconceitos sem mentir descaradamente a si e aos outros?

vozes de burro

"vozes de burro" by MMF

A burrice faz-me engulhos. Não por achar que é uma coisa menor, mas por corresponder a um estado do qual as pessoas levam imenso tempo a sair. É um processo e, na maior parte dos casos, há uma urgência qualquer que nos impacienta e nos impede de ver com maior clareza o obstáculo que enfrenta o protagonista da burrice.

Os burros é que levam as culpas, claro, mas se repararmos bem, a criatura apenas não está pelos ajustes e recusa-se a fazer o que lhe impõem. E isso é de uma grande esperteza. Não participar das necessidades dos outros é uma atitude muito saudável.

Já no caso da natureza humana, invocam-se solidariedades e altruísmos para manipular a vontade individual e inventam-se normas para as tornar legais. Muito nefasto para a saúde pública.

Voltando à burrice, é um estado em que o engano do que parece mais fácil embota a capacidade de raciocínio de quem a pratica. O refúgio na teimosia e nos preconceitos é um sintoma do medo que tolhe a acção. Isso pode levar uma vida a resolver e, honestamente, a nossa vida é pouca para toda a acção que nos propomos. Quanto mais para a limitar à espera da dos outros.

Vozes de burro não chegam ao céu, como se diz. Talvez porque o céu não espere por ninguém ou porque o medo se meta pelo caminho. Vou ver se está lá a minha.

propósitos

"may fishy sea" by MMF

Por convicção, não me apetece ser um tubarão e ter de estar sempre a exibir força e predominância. É muito mais fácil e agradável ser um peixinho ao sabor da maré e levar a vida com mais leveza. Os tubarões têm de estar sempre a provar qualquer coisa e não têm o dom da descontração ou a capacidade de aceitar naturalmente o que o destino lhes reserva.

Essa coisa de imaginar um propósito maior e mais glorioso é um dos mais mortíferos preconceitos que existem. Perigoso e castrador. Não deixa espaço para gozar e admirar as coisas simples da vida. Estar por cá já é um propósito suficientemente grande e tudo o que surge a seguir são bónus múltiplos.

as meninas vão à praia

"beach day" by MMF

As meninas vão à praia. Porque é terça-feira, ou martes, ou seja, dia de Marte. O regente do vigor, da combatividade e da acção. Portanto, as meninas sensatas vão para a praia repor a sua energia e  ficarem em condições de gozar plenamente as suas interessantes vidas. E para ponderarem na dissolução das imensas formas desinteressantes que têm de deixar de fazer parte da vida. Como as ideias feitas de todo o tipo. Como continuar a pôr o dever à frente do prazer, por exemplo. Sem prazer não há combustível para executar o dever. A ordem dos factores tem muita importância nestas coisas. Por isso, hoje é dia de ir para a praia repor adequadamente os níveis de energia. Sem exagerar, por causa dos escaldões. E sem hesitar, pois só o prazer nos redime e devolve o sentido da vida.

cravos da noite

"26 de Abril de 2019" by MMF

Pronto, acabou o dia da liberdade e podemos, muito tranquilamente, regressar à noite medieval de amplos abusos em que parecemos mergulhados. Ou não. Ao fim de quarenta e cinco anos, muita coisa muda na consciência colectiva. Algumas com muita saudade de um passado que se doira, porque se transforma numa névoa de certezas que hoje sabemos não durar. Outras por inevitável percepção de que o nosso mudo sofreu mutações e que há que lidar com elas.

Hoje, querendo ou não, os cravos de Abril deixaram sementes e espaço para crescerem de uma forma mais madura que nos idos de 74. Um século adiante há outra forma de ver e entender as coisas. A próxima ditadura a vencer é a das mentalidades e para isso não carecemos de tanques e outros aparatos de poder obsoletos.

As novas ditaduras aprenderam o controlo sem sair à rua, atrás dos ecrãs e da informação que generosamente lhes passamos na maravilhosa revolução dos bits e dos bites nas redes sociais e dos cartões electrónicos. Mas como todas as ditaduras, com a sua necessidade de afunilamento, não têm como despejar oceanos em garrafinhas rotuladas. Há sempre muito mais a transbordar e fora de controlo.

A vantagem dos dias comemorativos é a de os transformar em mais uma dessas garrafinhas com grande valor afectivo, que passam o resto do ano em caves escuras e frias e fora da vista e do coração de todos.

Mas se alguma coisa nos ensina a experiência, é que, se os efeitos são visíveis, o mesmo não acontece com todas as mínimas e infindas causas que os despoletam. Só nos apercebemos de um punhado de causas que conhecemos e, as outras, muito mais numerosas, pertencem a uma roleta russa que jamais podemos controlar.

Por isso tenho fé, nas sementinhas, elas próprias causas silenciosas e diligentes, que um dia se hão-de acumular e manifestar, como belas explosões de estrelinhas luminosas, com efeitos muito positivos nas noites  insidiosas com que nos presenteiam. 

não se fazem revoluções sem mulheres

"Women in flying colors" by MMF

Só para começar, não se fazem revoluções sem mulheres. Muito menos quando os seus nomes e os seus actos não se mencionam, como se não importassem ou nem sequer existissem.

Não se fazem revoluções verdadeiras quando se ignora uma metade da humanidade. O que é, literalmente, desumano. Não se fazem revoluções verdadeiras, pelo menos. Faz-se de conta, com umas pitadas de mudança, mas sem ir ao fundo do tacho. Não vão vir ao de cima as verdadeiras questões que poderão estar na origem de uma revolução digna desse nome.

O verdadeiro poder é subtil. Não esmaga, nem deita abaixo. Não é uma questão de força. É só transformação. É pessoal. Não se ilude com massas, mas com a capacidade individual.

Por isso, mais uma vez, não se fazem revoluções sem mulheres. E nada vai acontecer enquanto não armarem as mulheres com as mesmas capacidades que entretanto se veneram: a força, a afirmação material de que podem ao mesmo nível que as suas contrapartes masculinas. 

Porque, infelizmente, ainda é a esse nível que opera metade da Humanidade. É no poder físico e talvez seja mesmo necessário equipar as mulheres com esse tipo de perícia para que o respeito por elas finalmente se manifeste.

Enquanto as nossas filhas não aprenderem, de pequeninas, a defender-se da força bruta, nenhuma revolução vai ter um efeito visível na sua condição de seres à mercê de outros. Enquanto não as enchermos de técnicas de domínio, que parece ser a única linguagem cuja simplicidade está ao alcance dos meninos, nenhuma revolução provocará alguma mudança significativa.

Portanto, só para começar, vamos celebrar este dia com este conceito revolucionário: não se fazem revoluções sem mulheres. Uma ideia é uma semente. Deixeimos crescer e florir estas. E podem ser cravos ou rosas, desde que sejam para as mulheres fazerem a sua revolução.